FELIZ DÍA DEL LIBRO 2024
INVISIBLES Y EXTRAÑAS
La grieta está ahí, detrás de nosotros. Al principio no la vemos, pero poco a poco nos acecha sin que apenas nos demos cuenta de su presencia. Pero llega un momento que está tan cerca que reduce el espacio que necesitamos para vivir y hacerlo con cierta libertad. Esa grieta es la que en un momento dado nos asfixia y provoca que ya no seamos aquellos que fuimos. Somos otros. Invisibles para los demás. Extraños para nosotros mismos.(Leer más…)
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LA IMPOSTURA COMO FORMA DE MANTENERSE CUERDA
Veronica Raimo, ‘Nada es verdad’
- Traducción: Carlos Gumpert
Premio Strega Giovani 2022 y actual finalista del Premio Booker Internacional 2024
https://www.librosdelasteroide.com/libro/nada-es-verdad
Veronica Raimo
(Roma, 1978) es escritora, guionista y traductora. Ha publicado las novelas Il dolore secondo Matteo (2007), Tutte le feste di domani (2013), Miden (2018) y Nada es verdad (2022; Libros del Asteroide, 2023), ganadora del Premio Strega Giovani y el Premio Literario Viareggio-Rèpaci. Ha publicado el poemario Le bambinacce (2019) y en 2012 escribió el guion de la película Bella addormentata, dirigida por Marco Bellocchio. Ha traducido del inglés a autores como F. Scott Fitzgerald, Ray Bradbury y Octavia E. Butler, y colabora en diversos periódicos.
Veronica pasa su infancia y adolescencia en un barrio de Roma junto con su excéntrica familia: una madre omnipresente que vive permanentemente angustiada, un padre lleno de estrafalarias obsesiones y un hermano mayor, casi perfecto, que es el centro de toda la atención. Día a día tendrá que sortear situaciones tan embarazosas como desternillantes y descubrirá la impostura como forma de mantenerse cuerda y lidiar con la vida que le ha tocado en suerte.
En esta divertidísima novela, ganadora del Premio Strega Giovani y que ha causado sensación en Italia, Raimo nos ofrece una precisa radiografía de esa energía paralizante que puede llegar a ser la familia y de la empresa siempre incierta que es convertirse en mujer.
Nada es verdad es un extraordinario retrato generacional, feroz e irreverente, sobre vínculos, pérdidas, desastres familiares y la aventura de crecer; una novela que rebosa inteligencia y que nos recuerda el valor siempre terapéutico de la comedia.
KATYA ADAUI, ‘GEOGRAFÍA DE LA OSCURIDAD’ (cuentos)
Katya Adaui es una escritora nacida en Lima, Perú, en 1977. Actualmente reside en Buenos Aires, Argentina, donde, entre otras cosas, dicta talleres de escritura. Ha publicado los libros de cuentos “Geografía de la oscuridad”, “Aquí hay icebergs” y “Algo se nos ha escapado”, el libro infantil «Muy Muy en Bora Bora» y la novela “Nunca sabré lo que entiendo”.
‘Geografía de la oscuridad’ es un libro de cuentos que, en su mayoría, abordan las relaciones entre padres, madres, hijos e hijas, entendiendo a la palabra “padre” con un significado que va más allá de la paternidad biológica o de crianza (hay un cuento sobre un sacerdote y otro sobre Papá Noel). En general se trata de relaciones con muchos puntos de tensión (abandono, abuso, manipulación, ahogo), aunque incluye también algunas descripciones de momentos de placer. A veces la oscuridad se disipa y hay cuentos más diáfanos, tal vez hacia el final. Algunos están narrados en primera persona, otros, en una tercera persona omnisciente que refleja el punto de vista de uno de los personajes. Siempre hay cosas sin narrar, lo que genera un clima que a veces es de angustia y, otras, poético. Además de los huecos, Katya hace un uso del lenguaje escrito no convencional, sin signos de diálogo y sin aclarar, en muchas ocasiones, quién está hablando ni cómo dice lo que dice. Tampoco entrecomilla los pensamientos. Es a través del cambio de los tiempos verbales o de algunos posesivos u otras marcas del lenguaje que la persona que lee puede identificar si el texto es parte de la narración o corresponde a un pensamiento o a una línea de diálogo. Los cuentos avanzan vertebrados por la narración de hechos en mucha mayor medida que por la descripción. Sin embargo, quien lee puede imaginar muy bien la situación. Hay algunos elementos recurrentes como el mar o el agua que, según se desprende de algunas entrevistas (ver más abajo), tienen que ver con la historia personal de Katya.
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CLARA MORALES ‘YA CASI NO ME ACUERDO’
https://editorialtransito.es/autoras/claramorales/ya-casi-no-me-acuerdo
| 204 páginas / 978-84-127632-1-8 / 18,00 € |
| Yo pongo la radio o coloco los cacharros de la cocina o salgo al pueblo a dar un paseo, pero cuando vuelvo él sigue ahí, contando y contando, y yo sé que lo hace por sacárselo de dentro, para que no se le quede el horror en el estómago, y sé que si está vivo es porque habla, porque otros no hablaron y están muertos, pero cuenta y cuenta y cuenta, y a mí se me llenan los pucheros de huesos y la chimenea de ceniza y los sueños de perros y de abismos (…) |
| LA OBRA Cualquier persona que se haya visto zarandeada en mitad de la calle por un aroma familiar sabe que hacer memoria es una sacudida física, un asalto, una posesión infernal. La memoria no puede perderse a voluntad, pues vive en el cuerpo de quien la lleva consigo, ya lo haga con orgullo o con vergüenza. Lo que no se olvida, no se olvida. Y esto es válido para la memoria privada y para la colectiva, si es que tal distinción tiene sentido. En Ya casi no me acuerdo, no lo tiene. En estos trece relatos viven el recuerdo de un amor no correspondido y el del superviviente de un campo de concentración, los ecos de las torturas franquistas y el de un perverso juego de infancia, el rostro borroso de un familiar fallecido hace décadas y el de un manifestante en la primera marcha LGTBIQ+. ¿Memoria histórica? Puede. ¿Pequeños traumas íntimos? Quizá. Lo personal y lo político se trenzan: cada proceso colectivo lleva consigo miles de recuerdos privados, y viceversa.Si estos relatos pudieran elegir ser otra cosa, elegirían ser fantasmas. Fantasmas tenebrosos y constantes, fantasmas que nos visitan por la noche y nos obligan a aceptar que no, que no hemos olvidado. Que quizá no queremos olvidar. |
| Que aprendí lo que era el deseo al tiempo que la vergüenza: la luz del sol de media tarde sobre tus brazos, siempre morenos, la línea de vello que se desvanecía progresivamente hasta la muñeca, los dedos fuertes y ágiles haciendo danzar un bolígrafo Bic, la luna blanquísima de las uñas. |
BONANZA EN MI FIORDO 